Wenn Haltung sich zeigt, noch bevor man sie benennen kann.

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Es gibt Erinnerungen, die bleiben nicht, weil sie besonders spektakulär waren, sondern weil sie im Nachhinein erstaunlich viel über einen selbst erzählen.

Wenn ich heute darüber nachdenke, welches meiner frühesten Kindheitsbilder mir noch klar vor Augen sind, wäre es eigentlich naheliegend, von einem Teddybären zu sprechen oder von irgendeinem Spielzeug, das man besonders mochte. Vielleicht ein Dreirad oder ein paar Bauklötze, die man mit großem Ernst übereinandergestapelt hat.

Doch das erste Bild, das mir wirklich geblieben ist, hat weder Fell noch Räder, sondern eine Kühlschranktür – und eine überraschend hohe Dichte an Hühnern.

Ich war drei Jahre alt, als mein Vater mich zu einer Auslieferung mitnahm. Unternehmertum war bei uns kein bewusster Weg, sondern eher ein Zustand. Etwas, das einfach da war. Wie ein Geruch, der sich in Räumen hält, ohne dass man genau sagen kann, wann er entstanden ist. Verantwortung lag bei uns in der Luft wie Kaffeeduft an einem Sonntagmorgen. Man atmete sie ein, lange bevor man verstand, was sie bedeutet.

Und offenbar hatte ich beschlossen, das ebenfalls zu tun, ohne groß darüber nachzudenken.

Der Auftrag führte uns auf einen Bauernhof. Für meinen Vater war das ein routinierter Ablauf - Lieferung, Unterschrift, ein kurzer Handschlag, dann ging es weiter.

Für mich sah das Ganze weniger nach Routine aus und eher nach einer Situation, die eine genauere Betrachtung verdient hatte.

Ich stand also mitten in der Küche. Äußerlich klein, innerlich jedoch erstaunlich aufgerichtet. Die Hände in die Hüften gestemmt, die Ellenbogen ragten seitlich wie kleine Richtantennen in die Welt. Ich betrachtete die Szenerie mit einer Ernsthaftigkeit, die vermutlich nicht ganz dem entsprach, was man von einem Dreijährigen erwartet hätte, aber in diesem Moment mir absolut angemessen erschien.

Denn diese Küche war nicht einfach nur eine Küche. Sie war… sagen wir: dynamisch belebt.

Hühner liefen herum. Nicht draußen im Hof und auch nicht ordentlich im Stall, sondern mitten im Raum. Eines hatte es sich sogar auf dem Tisch gemütlich gemacht, als hätte es beschlossen, selbst eine Qualitätskontrolle der Einrichtung durchzuführen. Was für mich weniger idyllisch wirkte und mehr wie ein organisatorischer Ausnahmezustand, der dringend einer Rückmeldung bedurfte.

Also sagte ich, in einer Lautstärke, die vermutlich auch außerhalb der Küche gut hörbar war:

„Um Gottes Willen Papa, Mahlzeit – das schaut’s aus!“

Mein Vater hätte sich in diesem Moment vermutlich am liebsten hinter dem Kühlschrank versteckt, den er gerade aufstellte. Während ich überzeugt war, einen wichtigen Beitrag zur Optimierung der Abläufe geleistet zu haben, was aus meiner Sicht eine durchaus angemessene Reaktion auf die Situation darstellte.

Auf der Heimfahrt blieb er zunächst still. Kein hartes Schweigen, eher eines, das zwischen Verarbeitung und innerem Schmunzeln lag. Zuhause sagte er dann zu meiner Mutter:

„Da hast du deinen Sohn wieder. Den nehme ich nicht mehr mit.“

Ich war immer dann „dein Sohn“, wenn ich zu direkt war. Und selbstverständlich „sein großer Stolz“, wenn ich charmant, klug oder besonders herzig auftrat. Eine flexible Zuordnung, die ich erstaunlich früh mit Humor akzeptierte.

Was ich damals nicht wusste: Für mich fühlte sich Verantwortung nie wie etwas an, das man erst lernen muss. Sie war einfach da. Ganz natürlich, selbstverständlich, ohne große Bedeutung. Und dass Direktheit kein Angriff sein musste, sondern schlicht Ausdruck von Beteiligung. Denn ich wollte, dass Dinge funktionieren. Selbst schon mit drei Jahren.

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Kinder erinnern sich selten an das, was man ihnen erklärt hat. Aber sie vergessen oft nie, wie zwei Menschen miteinander umgegangen sind.

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Nach meiner American Football Zeit, gab es im Leben Momente, auf die man sich theoretisch vorbereiten kann – praktisch trifft einen die Realität dann trotzdem mit einer Präzision, die fast schon unverschämt ist.

Vater zu werden gehörte definitiv dazu.

Denn solange man noch keine Kinder hat, klingt Verantwortung oft erstaunlich logisch. Man spricht über Zukunft, Sicherheit, Stabilität und darüber, wie man Dinge später einmal machen möchte. Man glaubt, halbwegs zu wissen, worauf man sich einlässt, weil man schließlich erwachsen ist, Entscheidungen treffen kann und das Leben bis dahin auch irgendwie funktioniert hat.

Und dann sitzt du plötzlich mit einem kleinen Menschen im Arm da, der dich ansieht, als hätte das Universum beschlossen, dir ohne Gebrauchsanweisung die wichtigste Aufgabe deines Lebens zu überreichen.

Ab diesem Moment verändert sich etwas.

...

Was nach diesen vierzehn Jahren geschah, hätte ich trotzdem niemals in dieser Form erwartet. Wobei das eigentlich unfair formuliert ist. Wie hätte ich es auch vorhersehen sollen? Ich besitze schließlich keine polierte Glaskugel, in der man sich bequem ansehen kann, welche menschlichen Überraschungen das Leben noch bereithält.

Ich bin damals davon ausgegangen, dass Verantwortung bei beiden Menschen ähnlich tief verankert ist. Vielleicht unterschiedlich sichtbar, vielleicht unterschiedlich gelebt, aber im Kern vorhanden.

Was für ein Irrtum.

Heute frage ich mich manchmal, wie konnte ich mit fast vierzig noch so naiv sein.

Andererseits wäre es vermutlich auch deprimierend, mit Mitte zwanzig schon vollständig desillusioniert durchs Leben zu laufen. Irgendeinen Restvertrauen braucht der Mensch vermutlich, sonst würde niemand mehr heiraten.

...

Erst viele Jahre später wurde mir wirklich begreiflich, was Kinder eigentlich wahrnehmen und an was sie sich orientieren. Nicht das, was ihnen die Eltern erklären, sondern eher an das, was sie täglich erleben und beobachten. Sie sehen, wie zwei Erwachsene miteinander umgehen, wie Konflikte ausgetragen werden, wie respektvoll oder respektlos gesprochen wird, wie Entscheidungen getroffen werden und wie Menschen reagieren, wenn das Leben plötzlich nicht mehr nach Plan verläuft. Sie bekommen auch mit welche Haltung Menschen sich selbst gegenüber haben, wie viel Ehrlichkeit sie zulassen und wie sie mit schwierigen Situationen umgehen.

Und wahrscheinlich prägt genau das später ihre eigenen Beziehungen weit mehr als jede gut gemeinte Erziehungsmaßnahme.

Heute bin ich davon überzeugt, dass wir Eltern einen größeren Einfluss darauf haben, wie unsere Kinder später Partnerschaften führen, als uns oft bewusst ist.

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Wenn Integrität mehr wiegt
als die Größe eines Angebots.

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Es sind oft nicht die großen Entscheidungen, die uns formen, sondern die vielen kleinen Situationen, in denen wir uns unbemerkt daran gewöhnen, auf eine bestimmte Weise zu reagieren.

Irgendwann wird aus diesen kleinen, leisen Impulsen jedoch ein Wendepunkt, in dem plötzlich alles auf dem Spiel zu stehen scheint. Vollkommen ohne Rasen und Helm – weil dieses Spiel an einem ganz anderen Ort stattfindet.

An einem Schreibtisch, auf dem ein Laptop steht, in dem Ideen gespeichert sind, die einen nachts wacher halten als jeder Kaffee. Und glaub mir: Excel-Tabellen können auf ihre eigene Art mindestens genauso schmerzhaft sein wie ein Blindside-Tackle. Nur, dass sie dir nicht die Rippen, sondern eher die Illusionen verbiegen.

Kurz vor Corona machte ich mich selbstständig. Angetrieben von purer Überzeugung, weit weg von Trotz oder Langeweile. Über Monate hatte ich wirtschaftliche Entwicklungen analysiert, Zahlen gewälzt, Trends beobachtet und Gespräche geführt. Ich saß in Cafés, in denen andere über Urlaubspläne sprachen, während ich Marktvolumen kalkulierte. Ich führte Telefonate, die länger dauerten als so manches Tennismatch.

Aus einem Gedanken wurde langsam eine Idee, aus der Idee ein Konzept und aus dem Konzept schließlich ein Businessplan, der so detailliert war, dass ich noch nach Jahre gewusst habe, auf welcher Seite welche Kennzahl steht.

Mein Ziel war in meiner eigenen Welt erstaunlich simpel, auch wenn es beim Erklären naturgemäß etwas komplexer klang. Ich wollte ein Modell schaffen, von dem möglichst viele kleine und mittelständische Betriebe mit einem vergleichsweise geringen Investment profitieren sollten, während gleichzeitig auch der Endkonsument einen spürbaren Nutzen davon hätte.

Ich musste mich von dieser Idee nicht erst überzeugen. Ich war die Überzeugung.

...

Eine Reise, die mich recht zuverlässig von Bank eins zu Bank zwei und weiter zu Bank drei führte. Begleitet von denselben professionellen Blicken, demselben höflichen Nicken und dieser besonderen Form der Gesprächsführung, bei der man schon nach wenigen Minuten weiß, wie das Ganze enden wird.

Die Aussagen waren überall dieselben: zu hohes Risiko.

Ich habe damals einiges über Risiko gelernt. Vor allem, dass manche Menschen dieses Wort benutzen, wenn sie in Wahrheit eher „Passt nicht in unsere Schablone“ meinen. Risiko klingt strategisch und verantwortungsvoll, ist aber oft nur bequem verpackte Angst in einem Anzug, der nach nicht viel Kompetenz aussieht.

...

Als sich bei den Banken kein Licht mehr zeigte, begann ich, andere Wege zu suchen. Irgendwann saß ich aus meinem Netzwerk heraus einem Großinvestor gegenüber – einem jener Männer, die Projekte nicht einfach überfliegen, sondern regelrecht sezieren. Die Zahlen nicht nur lesen, sondern riechen können und oft nach wenigen Seiten mehr über die Idee wissen als derjenige, der sie geschrieben hat.

Er nahm meinen Businessplan auseinander, fragte nach, hinterfragte, rechnete und schwieg. Dieses Schweigen war nicht unangenehm, vielmehr konzentriert. Ich merkte sofort, dass es hier nicht um Höflichkeitsfloskeln ging, es ging rein um Substanz.

Dann meinte er, dass das grundsätzlich benötigte Investment kein Problem sei. Es ging um etwa 300.000 Euro – aus meiner Sicht realistisch, verantwortbar und ambitioniert, aber machbar.

Innerlich nickte ich.

Dann lehnte er sich zurück und sagte einen Satz, der sich bis heute eingebrannt hat:

„Schauen Sie, ich habe fünf Millionen Spielgeld.“

Er sagte das mit einer Selbstverständlichkeit, als würde er über die Auswahl von Kaffeebohnen sprechen. Und ich rührte in meinem Cappuccino, während ich kurz darüber nachdachte, wie viele Stunden ich wohl für fünf Millionen arbeiten müsste.

Die Antwort war erstaunlich schnell gefunden: sehr viele.

Dann erklärte er mir, dass er sich, wenn er diese fünf Millionen immer wieder in Projekte zu je 300.000 Euro aufteile, er sich am Ende des Tages eine Menge Arbeit aufhalse.

Daraufhin machte mir dieser Investor einen Vorschlag, der gleichzeitig absurd, verlockend und gefährlich klang: Ich solle meinen Businessplan auf ein Investmentvolumen von 1,5 Millionen Euro umschreiben.

Dann würden wir den Deal machen.

... Kurzer Textauszug Ende ...